Ma puce, assieds-toi, j’ai vécu un truc de dingue hier soir à la ferme. On roulait en pleine forêt, la chaleur étouffante de l’été auvergnat, sueur qui colle les cuisses sur le siège. Moi, Camille, 27 ans, devant avec le pote de Lucas, qui conduit comme un fou. À l’arrière, mon mec ronfle, blessé mais OK. Et bam, on arrive, y’a ce vieux birbe sur une souche, tout courbé. Il nous attend avec un paquet chelou.
On rentre, café brûlant, odeur de bois et de terre. Le vieux déballe tout : une boîte secrète d’une vieille sorcière, Marie. Plein de trucs magiques, la bonne magie blanche contre la noire. Il nous file une clé dorée. Lucas ouvre, tremblant. Dedans, une photo jaunie de son père et de ma mère, regards qui en disent long. Et au dos… un poème, non, un rituel d’amour ! Écrit juste avant leur mort. Ça parle d’offrir son corps à l’amant, de langue qui supplie, de peurs apprivoisées, de magie qui palpite dans le ventre.
L’arrivée inattendue et la découverte mystérieuse
J’hésite, la gorge sèche. ‘Lucas, lis-le-moi.’ Sa voix rauque : ‘Offre-toi à l’amant qui supplie… apprivoise tes peurs… ouvre la porte de la vie.’ Mon cœur bat la chamade, chaleur monte entre mes jambes. Les flics et le vieux sont partis se pieuter ailleurs, on est seuls dans la cuisine, matelas par terre, lumière tamisée. Odeur de foin, de sa peau salée après la route.
Il me fixe, yeux noirs de désir. ‘C’est pour nous, Camille.’ Je murmure : ‘Fais-le-moi, ce rituel.’ Il s’agenouille, mains rugueuses sur mes cuisses. J’écarte les jambes, jupe relevée, culotte trempée. Il renifle, grogne : ‘T’es déjà prête, ma belle.’ Sa langue… oh putain, hésitante d’abord, lapant mon jus, goût salé-musqué. Je gémis, ‘Hmm… oui, supplie-moi.’ Il lèche plus profond, aspire mon clito gonflé, bruits de succion obscènes, slurp slurp dans le silence de la ferme.
Le rituel d’union blanche qui m’a fait vibrer
Sensations folles : langue chaude qui fouille, tourbillonne, mes parois qui puls ent autour. Odeur de mon excitation qui emplit la pièce, mélange de sueur et de chatte en feu. Je tire ses cheveux, hanches qui bucklent : ‘Plus fort !’ Il obéit, doigts qui écartent mes lèvres, langue qui pénètre, goût de moi sur sa bouche quand il remonte m’embrasser. Mon goût, âcre, addictif.
Puis il me retourne, cul en l’air sur le matelas. ‘Ouvre la porte de la vie.’ Sa queue dure comme bois, veines saillantes, prépuce qui recule. Il frotte contre ma fente, glisse dedans d’un coup. Aah ! Plein, étiré, brûlant. Coups de reins lents, puis bestiaux, claquements de peau moite, ‘Paf paf paf’. Je sens chaque veine, son gland qui cogne mon col. Odeur de sexe cru, sueur qui dégouline sur mon dos.
Je jouis la première, cris étouffés : ‘Oh mon Dieu, la magie… elle pulse !’ Vague blanche, contractions qui l’enserrent, giclée chaude sur ses couilles. Il grogne, accélère, explose en moi : jets brûlants, ‘Grrr… pour toi !’ On s’effondre, collants, essoufflés. La pierre de mon pendentif brille, comme si la magie avait agi. Ma chérie, c’était pas du sexe banal, c’était… transcendantal. T’imagines ? Faut qu’on essaie un rituel toi et moi !