Ma chérie, putain, faut que je te raconte ça. Hier soir, j’ai craqué, je suis descendue dans les entrailles de la cité. L’air était lourd, vicié, ça puait la sueur rance, la pisse séchée et la crasse accumulée. Les murs couverts de tags illisibles, des débris partout par terre, des gosses qui couraient en hurlant, des chiens qui aboyaient comme des fous. Le bruit ? Un bordel total : ventilateurs qui grincent, radios à fond, conversations qui s’entrechoquent. Typique des corridors inférieurs, là où les pauvres s’entassent comme des rats.
Je marchais, les gens s’écartaient, baissaient les yeux. Même les gangsters avec leurs couleurs voyantes me laissaient passer. Ici, personne ne me cherche. J’étais tendue, excitée déjà, mon cœur qui battait fort. Une autre journée de merde à me battre contre mes démons intérieurs. Traumatisée par cette mission d’il y a cinq ans, torturée par l’ennemi… J’ai besoin de lui pour tenir. Dorian. Ce mec marqué par la malédiction divine, descendant d’un ange rebelle. Son halo noir qui dévore la lumière, cette aura de danger qui me fait mouiller instantanément.
L’arrivée dans le cloaque des bas-étages
J’arrive à sa porte, orange avec bande rouge – signe de protection des gangs. Elle est entrouverte, son signal discret. J’hésite une seconde, mon ventre qui se noue de désir sombre. Je pousse, entre. Son appart est clean pour l’étage, 15m² à lui tout seul, fenêtre sur le grand corridor où les trains passent en grondant juste devant. Stores baissés, intimité totale. Il est là, solide, épaules larges sous sa veste usée, yeux verts qui percent, barbe de trois jours, cheveux noirs brillants. Nu-pieds, comme toujours. Moi aussi, j’ai enlevé mes bottes dehors.
Pas un mot au début. Juste des regards qui en disent long. Il enlève sa veste lentement, révèle son corps d’athlète – muscles tendus, cicatrices du bataillon pénitentiaire. Moi, en uniforme d’apparat, kimono noir brodé argent et rouge, béret de travers. Pour la première fois devant lui. Mes armes sur le comptoir, prêtes. Tension électrique. Il sait que j’en ai besoin, cette cruauté qu’il me donne pour ancrer mon esprit brisé.
Il me tend une tasse de vin – du vrai, pas la synthé merdique. Clink des tasses, gorgée lente, goût fruité qui explose en bouche, chaleur qui descend. Ses yeux sur moi, froids. ‘T’as fait ce que j’ai dit ?’ Sa voix grave, un frisson me parcourt. Je rougis, mais je le fixe : ‘Oui, Dorian. Puissant. Ça m’a aidée… beaucoup.’ Je recule, montre l’uniforme. ‘Le prix, c’est ça.’ Il rit sombrement : ‘Tes frères d’armes vont adorer.’
Je raconte tout, ma voix tremblante, mains sur ses épaules. J’ai appris les danses érotiques pour lui, deux ans. Corps parfait, gènes angéliques de mon père inconnu. Fausse ID, cheveux teints, voile. Engagée une nuit au club VIP de la capitale. Danse suggestive, élégante, frottant mon corps contre une barre froide, métal qui glisse sur ma peau moite. Yeux dans les yeux des clients, dont un pote paladin – il m’a pas reconnue. J’ai joui là, sur la piste, chatte trempée, voile transparent collé à mes lèvres gonflées, orgasmes qui me secouent sans un faux pas. Risque fou, excitation max.
Le rituel de domination et l’explosion de plaisir
Il m’invite en loge, montre son badge pour passer. Ardent, il baise ma main, odeur de son après-rasage musqué. Je le tease sans un mot, puis je le vire d’un geste. Pensant à Dorian tout du long. ‘J’étais ton jouet, j’ai tourmenté un frère d’armes pour toi.’ Son corps contre le mien maintenant, sa queue dure qui pulse contre mon ventre à travers le tissu. Odeur de son arousal, sueur légère, vin sur nos souffles.
Il me plaque au mur, brutal. Mains rudes sur mes seins, pincements qui font mal-bon, tétons durs comme cailloux. ‘À genoux.’ Je glisse, kimono qui s’ouvre. Sa bite jaillit, épaisse, veines saillantes, goût salé-pré-cum sur ma langue. Je suce goulûment, bruits de succion obscènes, gorge profonde, larmes aux yeux. Il grogne, empoigne mes cheveux courts, baise ma bouche comme une chatte. ‘T’es ma pute sacrée.’
Il me relève, déchire le kimono – tissu qui craque, air frais sur ma peau brûlante. Me plie sur la table, fesse en l’air. Doigts dans ma fente dégoulinante, ‘T’es une fontaine, salope.’ Paf, sa queue enfonce d’un coup, stretch brûlant, pleine à bloc. Coups de reins violents, claquements de chair humide, mes jus qui giclent sur ses couilles. Odeur de sexe cru, sueur qui coule dans mon dos. Je hurle, orgasme qui me démonte, squirting sur le sol.
Il me retourne, jambes sur ses épaules, pénètre profond, gland cognant mon col. Mains autour de ma gorge, pression juste assez, vertiges exquis. ‘Supplie.’ ‘Baise-moi plus fort, marque-moi !’ Il accélère, grognements animaux, mes ongles dans son dos. Explosion, il jouit en moi, sperme chaud qui gicle, déborde. On s’effondre, essoufflés, corps collants, cœurs fous.
Ma belle, c’était… libérateur. Il m’ancre, je le vide de sa rage. On recommencera. T’en penses quoi ?