Ma nuit torride avec le photographe de mes rêves : confession ultra chaude

Salut ma puce, assieds-toi bien, parce que là, je vais te balancer mon histoire la plus folle. J’ai 27 ans maintenant, mais tout a commencé il y a huit ans. Moi, petite Bretonne née le 12 mai 1997 à Rennes, je rêvais de Paris depuis gamine. Les Beaux-Arts m’appelaient, j’ai bossé mon français – déjà bon, hein – et à 19 ans, hop, direction la capitale.

J’ai atterri chez un couple sympa, via un site pour étudiants étrangers. Monsieur et Madame Leroy. J’ai choisi leur nom, ça sonnait chic. À l’aéroport, c’est eux : Marc et Sophie. Français pur jus. Sophie m’explique que le nom vient d’un aïeul anglais. Et là… ses yeux à lui. Vert absinthe, comme le pastis de mon oncle. Ils m’ont transpercée. Mes yeux verts, banals, ont plongé dedans. Boum. Amour direct.

De la province à Paris : coup de foudre chez mes hôtes

Peu d’expérience avant ça. Un mec au lycée, zéro kiff. J’ai toujours su que j’étais bi, mais cachée. À Paris, liberté ! Leur maison immense : salon cosy, cuisine immense, ma chambre collée à la leur. ‘Fais comme chez toi’, qu’ils disent.

La première semaine : tour Eiffel, Louvre, tout m’émerveille. Mais lui… cheveux châtains en bataille, sourire de star, ces yeux. Le top de Paris. Je leur montre mes toiles, ma musique celtique. Sophie bosse en mode, sublime. Pourquoi je la jalouse pas ? Elle a lui.

Vie quotidienne : école, les voir s’embrasser, croissants chauds, leurs gémissements la nuit. Putain, je me branlais en les entendant. Doigts dans la chatte, l’autre main sur les seins. Toujours frustrée, surtout le matin, lui en boxer, cheveux en pétard.

Vacances d’hiver : solitude glaciale. Marc reste plus à la maison. ‘Personne se fait shooter par -5°C’. On devient potes. Je lui balance que je suis bi, que j’ai des besoins. Il sourit : ‘Je sais’. Il m’emmène en club lesbien, sans capter mon crush. Souffrance max.

Je perds ma virginité lesbienne en backroom, imaginant sa queue. Pas son visage en tête de l’autre.

Disputes : il rentre bourré, Sophie gueule. Moins de sexe, pleurs amers. Je le console, il me repousse. Lise – euh Sophie – me materne.

Deux ans après, j’explose, studio à Bastille. Désespoir total.

À 23 ans, librairie, je tombe sur son livre de photos. Magnifiques, mais tristes. Dernière page : moi, rouge, heureuse. Souvenir : cuite, danse, rires.

Deux semaines plus tard, il à ma porte. Beau comme un dieu. Mal à l’aise. ‘Comment Sophie ?’ ‘Divorcés’. Choc.

‘J’ai vu ton livre’. Il rougit. Trop près, son souffle chaud.

‘La dernière photo… pourquoi ?’ ‘Tu devines pas ?’

Baiser. Sa langue, goût absinthe. Je tremble. Il pose ma main sur son cœur qui cogne.

La revanche du désir : notre première fois bestiale

‘Je t’ai cherchée partout. Sophie savait tout. Donne-moi une chance.’ J’acquiesce.

Ses bras m’enlacent, ma tête sur son torse. Larmes. Il lève mon menton, yeux verts de désir.

Je défais sa chemise : pecs durs, abdos sculptés. Souffle rauque dans mes cheveux. Baiser doux, profond. Sa bite durcit contre moi. Gémissement.

À genoux. Je frotte ma joue sur son jean tendu. Odeur musquée, masculine. Je défais, caleçon tombe. Queue épaisse, veineuse, prépuce qui glisse. Goutte salée au méat, j’avale. Goût amer, addictif.

Je l’engloutis. Suc, langue autour du gland gonflé. Il grogne, ‘putain oui’, hanches qui poussent. Sa queue pulse, pourpre.

Il me relève, baiser violent. Mordille oreille : ‘J’en peux plus’. ‘Moi non plus !’

Me soulève, jambes autour de lui. Sur lit, bites – euh sa queue sur ma chatte trempée. Baisers nuque, morsures.

Douleur au début, il grimace. Lubrifiant : ‘Vas-y fort maintenant’. Il plonge, profond. On fusionne. Coups de reins précis, tape ma prostate – euh mon point G. Étoiles.

J’explose sans me toucher, jus gicle sur ventre. Lui jouit dedans, brûlant, cris inarticulés. Pleurs.

‘Tu m’as fait tant pleurer’. ‘Pardon, je t’aime’.

Rires. Deux fois de plus, doux. Endormie contre lui, sa main sur mes fesses. Réveils tendres, bisous.

Matin : parti. Sourire. Il reviendra. Goût de lui sur lèvres.